Regenschirm

雨傘

• Den Regenschirm öffnen
• nicht weil sonst der Regen zu Boden fällt,
• sondern damit ich und andere nicht

• nass werden.

• Einen Regenschirm aufklappen
• wie unpraktisch
• für jene, die einen öffnen

• und auch für jene, die keinen haben.

• Denn der Schirm kann jemanden aufspießen
• hindert einen beim Vorankommen
• blockiert den Verkehr.
• Regnet es also

• geht jeder notgedrungen langsam.

• Wohin nur mit dem
• tropfnassen Schirm?
• Betreten wir ein Geschäft
• tropft er womöglich den ganzen Boden voll.
• Nicht jeder hat eine Regenschirmhülle,

• nicht jeder streift seine Hülle über den Schirm.

• Stellt man den Schirm in den Ständer,
• wird er womöglich vergessen

• oder sogar gestohlen.

• So ist es eben,
• wenn es regnet

• und du einen Schirm in die Hand nimmst.

• Doch es gibt auch Tage
• an denen ist der Regen zu stark, weht der Wind zu heftig
• da hilft auch ein Schirm nicht.
• Mein Mann zum Beispiel –

• einmal regnete es in Taipei aus Kübeln.

• „Da nimm!“, sagte eine Frau unter den Arkaden zu ihm.
• Mein Mann winkte ab,
• doch sie drängte ihm den Schirm auf

• und ging weiter.

• Mit diesem Schirm schlenderte mein Mann durch die Straßen
• bis er ihn irgendwann in einen Ständer stellte
• und mir später diese Geschichte erzählte.

Hoffnung

希望

• Ein müdes Kamel
• blickt in den Himmel
• wartet auf den Grashalm
• der herabfällt
• und es totschlägt.

Mauer

牆

• Eine Mauer stürzt ein
• Eine Mauer wird errichtet
• Eine Mauer erschlägt Menschen
• Eine Mauer trennt Menschen
• Eine Mauer wird übersprungen
• Eine Mauer spaltet die Köpfe der Menschen
• Eine Mauer bringt Menschen zum Weinen
• Eine Mauer macht Menschen stumm
• Eine Mauer mit Graffiti besprüht
• Eine Mauer zum Hochschauen
• Eine Mauer trennt die Welt
• Eine Mauer rund um die Welt
• Eine Mauer wird betrachtet

• Eine Mauer wird ignoriert

• Aus: Lin Wei-Yun 自己和不是自己的房間 [Mein und doch nicht mein Zimmer], Book Republic Taiwan, 2018

Teilbetrachtung

觀看的局部

• Blute ich, läuft es nicht einfach
• an den Innenseiten der Oberschenkel hinunter, unter der Dusche, dunkelrote Blutzellen, wie die Adern eines Blattes,
• verklumpen, verblassen
• als stünden sie unter Druck
• der Bauch eine einzige offene Wunde, die Vagina welkt, das Ei löst sich auf, ich spüre, wie sich eine Blüte in mir öffnet. So ist das Leben.
• Wenn ich mich drehe, zieht es in der Hüfte
• die Leere zwischen den Schamlippen
• zittert, pulst
• die Gebärmutter bläht sich auf
• gewinnt an Kraft, dieser Zustand
• entlockt mir zum ersten Mal ein Wimmern – ein kleiner Muskel zieht sich zusammen, auseinander
• wieder wabern Schmerzwellen
• durch mein Hirn, pressen die Organe
• zusammen. Auch so ist das Leben, und
• als ich die Haut abwasche, fließen Flecken
• an mir herunter,
• kleine Klumpen reihen sich wie
• Rosenblüten an einer Kette, so unschuldig,
• weil es in mir brodelt, spüre ich
• in diesem Augenblick einen Stich:
• „Weil es im Leben oft in Vergessenheit gerät.“
• Weil es zurückgehalten wird
• weil es Mitleid erregt
• diese Last in all den Jahren.
• Zwischen heimlichem Gehorsam und Tadel rügen dich manche, andere beißen die Zähne zusammen. Manchmal bin ich mir deshalb selbst meine Muse.
• „Zum Lachen brauche ich keine Erlaubnis.“ Das ist
• Freiheit, fließend wie kristallklares Wasser,
• eine Ahnung, unwiderruflich,
• und ich rufe, Muse, manchmal bin
• ich es selbst -

Moos

苔蘚

• In meinem Herzen, das Herz eines Bastards,
• steht eine Mauer,
• darin eingemeißelt: Liebe und Freiheit.

• Ich will beides.

• Wenn du dich so einkapselst, scheinst du wie tot
• aus der zertrampelten Erde sprießen
• Triebe mit flachen Wurzeln, wachsen vor sich hin,
• ihre Kraft ungebrochen. Zwischen Augenblicken der
• Erleuchtung fehlen dem Wind die Worte

• ihre Schönheit zu besingen.

• In einem unbewussten Augenblick spielt jemand
• die Andante spianato von Chopin
• zu Ende. Jemand hört zu

• das Morgenlicht wellengeriffelt.

• Aus: Forest Lin 原光 [Urlicht], Shibao Wenhua Chubanshe, 2025

Wie schwarz denn noch?

還有多黑

• Was ist mit Deiner Melancholie?
• Die ist beim Sonntag geblieben.
• Wie schwarz wird sie noch?
• So dunkel, dass ich damit drei Gassen abgehen kann.
• Dampft sie?
• Nicht wenn ich am Meer bin.
• Und deine Knie?
• Jeden Abend beißen Moskitos heimlich kleine Fleischstücke aus.

Schlaflos verwelken

眠花謝光了

• Einst dachte ich, schlafen sei einfach,
• doch der Zeitunterschied brodelt die ganze Nacht
• schlaflos verwelken
• zwischen den Brauen bellt ein Hund
• das Kopfkissen versteht
• das Bett schwebt in einer anderen Welt
• so verschiebt sich das Frühstück nach hinten
• nur wenn ich etwas Warmes trinke
• vermag ich mich zu öffnen
• oder alles abzuschütteln.

Du liebst nicht das, was ich liebe

你的喜歡有關無關我的喜歡

• Ich will zu deiner Zigarette deinem Wein werden zum Küchentuch in deinen Händen
• zum Feuer das Blumen löscht
• will auf den Haaren deiner Brust wie auf einem Rasen liegen
• am Brückenkopf warten, wie du langsam mit einem Boot herbeiruderst

• auch wenn ich lange warten muss und tief atme wenn die Nacht fällt

• Wir schieben unsere Küsse wie Schubladen auf zu oben unten
• ertasten unsere Hitze in Wellen

• polieren mit den Fingerspitzen unsere Herzen

• Tränen fallen später
• aber nicht aus Augen die ich schließe wegen dir
• Wolkenklumpen blauen Atems
• verliert sich zitternd in Erinnerung

• Was kümmert dich was ich liebe

• Du liebst nicht das was ich liebe

• Nicht so einfach vertrocknet die Liebe
• Nicht so einfach vertrocknet die Liebe
• Sie ist groß so wundergroß
• Die Straße weit unendlich weit

• Lass uns im Zoo Flügel stehlen

• Siegen oder grüßen
• Ich weiß nicht, was der Juni bedeutet
• hab nur gehört, dass es in Yunnan endlich regnet.
• Die ganze Nacht war mein Magen
• eines zusammengeklumpten Zeichens wegen verstopft,
• weil ich eine Zeile geschrieben, wieder ausradiert hatte

• so satt war ich, nur sprödes Stroh drängte aus mir heraus.

• Besetzt Dich die Einsamkeit?

• Du zerkaust den Kopf einer Fliege, als ob nichts dabei wäre?
• Füllst du ein ganzes Parkfeld?
• Vor lauter Glück willst Du Dich fallen lassen?
• Wen schmerzt Dein Herumstreunen?

• Wie kannst Du Sterne mit Deiner Zungenspitze ausspucken?

• Wie Erdbeermilch fließt ihr verspätetes Blut
• großmütig öffnet sie den Kopf, legt ihr Nichts frei,
• so fruchtfeucht sind ihre Augenlider, dass Moos darauf wächst.
• Ich weiß nicht, was Liebe ist,

• hab nur gehört vom Regenbogen über der Insel.

• Wirst Du noch immer dort stehen?

Zeichen aus dem Meer

海的字的魂魄

• Aus dem Meer
• tauchen Zeichen

• auf.

• Auf dem Papier
• sind Zeichen die Seele

• der Welt.

• Legen sich übereinander
• eins übers andere.
• Sieh nur diesen Satz:
• Ich
• will auf
• Zehen ins Meer

• und aufwachen.

• Auf Zehen ins
• Meer und darin

• erwachen.

• Sprich leise mit
• dem Kind
• es weiß noch nichts

• von der Sehnsucht nach Zeichen.

• Aus: Im Meer aufwachen, Drachenhausverlag 2025. Der Kanton Zürich hat Alice Grünfelder für die Übersetzung dieses Gedichtbandes 2025 mit einem Anerkennungsbeitrag Literatur ausgezeichnet (Laudatio).

Wilde Insel

野島

• Aufzeichnungen an einem Muttertag

• Rost und Ton
• Brack und Verfall
• heiser der Himmel

• trüb das Licht

• Wir drehen uns immer
• um uns selbst – versinken im Schlamm
• unserer Bedürfnisse wirbeln
• im Glanz unseres Hungers wirbeln
• in den Wellen des Untergangs

• und die Sterne gehen nieder als Staub

• Die Luft schabt an den Lungen

• löst uns auf

• Selbst wenn der Monsun
• Bergpfade zerstört und Pflanzen zerdrückt
• wachsen am Morgen mutig neue Sprossen
• selbst auf dem heißen Blechdach einer Fabrik

• grünt nach dem Regen das Gras

• Nur sie
• können für uns
• Licht schöpfen

• und Hoffnung

• Aus: Küsten, Hochroth Leipzig 2024

Holzpuppe

木頭人

• eins, zwei, drei – steif wie ‘n Stock
• ich spiel mit mir als Kind

• dieses Spiel

• eins, zwei, drei - steif wie ‘n Stock
• mit meiner Mutter spiel ich das Spiel

• steif im Bett zu liegen

• Wadi hilft mir, sie zu stützen, aufzurichten

• hinzulegen, umzudrehen.

• Sprech ich mit ihr
• antwortet sie nicht

• nickt nicht, schüttelt nicht den Kopf

• ihre Augen bewegen sich noch, sehen mich
• ein, zwei, drei - steif wie ‘n Stock
• das Spiel ist zurück
• ich spiel mir mir als Kind

Lass uns versöhnen

我想和你和好

• Auf halbem Weg meiner Reise

• ist mein Körper eine einzige Felsenkluft

• Gehe am Meer entlang

• zerfalle ins Endlose

• Noch vor der schwarzen Wolke

• will ich am Hafen sein

• - Erwache eben erst wieder zum Leben

• werde zu Meer

• Mir ist, als könnten sie nicht begreifen

• was ich ihnen sage

• - Lass uns versöhnen

• Noch jetzt höre ich die Worte
• die ich dir gestern sagte

• in der Herberge, zehn Minuten von hier

• sagte, du sollst zu einer Zeile

• werden in einer alten Schrift

• einer Zeile in einer Schrift

• aus Orakelzeichen

• zur Entzifferung braucht es keine Zeit –

• keine knochenhart arbeitenden Archäologen

• Jeden Tag nehme ich dich mit

• in die Dämmerung meiner Spaziergänge am Meer

• streiche weißen Vögeln
• mit meinen Händen sanft

• über ihre Schnäbel, ihre Flügel

• Eine neuen Orakelschrift

• - unsere gemeinsame Aufgabe

• Aus: Ling Yü: 女兒[Töcher], Ink-Press, 2022

Gedichte schreiben und Boden putzen

寫詩和拖地

• Gedichte schreiben und den Boden nass aufwischen – dieselbe Geisteshaltung
• beides ohne Lohn als wertlos erachtet
• drehen pressen bis das Wasser klar ist
• saugen trocknen bohnern
• du kannst Putzmittel nehmen oder auch bloß Wasser.
• Das Wringen des Lappens – eine Frage der Arbeitseinstellung.
• Manchmal denkst du, nun bist du selbst ganz sauber
• oder andere denken, was für ein reinlicher Mensch.

Soll ich Dir von meinem Leben erzählen?

要不要跟你說我的生活

• Soll ich Dir von meinem Leben erzählen?
• Ich tue, als hörte ich nicht den Husten meines Kindes.
• Tue so, als würde ich ein wichtiges Buch lesen.
• Ich weiß nicht, wann ich sterben werde. Deshalb ordne ich die Fotos meines Kindes.
• Es ist nicht, weil ich ein Kind habe, dass ich ständig mit meiner Katze kuscheln möchte. Zu nichts anderem habe ich Lust.
• Nur Lust, tagein tagaus über mein Kind zu jammern, wenn ich einmal länger als zwei Stunden mit ihm zusammen bin.
• An jedem Tag, den ich mit ihm verbringe, lebe ich nicht mein Leben. Deshalb suche ich eine Beschäftigung und danach noch eine.
• Mein Leben: Zeit, die von meinem Sohn verschlungen wird. Zeit ist seine Lieblingsspeise.
• Ich sitze auf einem Stuhl. Sitze mit meiner Katze auf demselben Stuhl. Ihre Tatze krault meinen Hintern. Ich könnte schnurren.
• Sie braucht mehr Platz als ich. Ich sitze nur auf meinem halben Po, und es ist mir recht so.
• Mein Kind ist krank und nicht in der Schule. Ich tue, als hätte ich etwas Dringendes zu tun, schreibe aber bloß Gedichte.
• Diese Gedichte sind keine Meisterwerke, fließen nicht einfach aus mir heraus, sind Schrott. Doch ich tue, als seien es dringende Geschäfte.

• Willst du mir von Deinem Leben erzählen?

• Aus: Maniniwei: 幫我換樂 [Hilf mir das Glück zu tauschen], Dark Eyes Ltd., 2020. Auf Deutsch bereits erschienen in Alice Grünfelder: Wolken über Taiwan. Rotpunktverlag, 2022

Lass den Regen

讓雨

• Lass den Mond ein wenig schwitzen
• Lass das tiefe Zirpen der Zikaden die Seiten des Buches auffächern
• Lass Tropfen auf Flüssiges tropfen
• Lass die Wand lass das Tabu
• Lass ihn, den erstarrten Riss,
• der sich bewegt und von selbst heilt
• Lass den einsamen Stift
• Lass die herabfallenden Blätter sich ausbreiten
• Lass uns erinnern an das Aufwallen des Sternenstaubs
• Lass das Ausradieren das Korrigieren lass es liegen
• Spüre es in deinen Fühlern lass es geschehen
• Lass die Saiten der Zither auffliegen die Nacht Wellen schlagen
• Lass die Treppe lass die Tür sich öffnen und schließen lass es rufen
• Eine Kamelie kann kein Paradies sein
• Dein Gesicht ist kein Spiegel
• Lass den Blues zum Fenster herein

• Lass das Zittern der Flamme lass es sein

• Aus: Chen Yuhong: 之間 [Zhijian / Dazwischen], Hong Feng Publishing, 2011

Wasserschlange

水·蛇

• Noch immer sickert es herein
• ruhig und still ist das Wasser, ohne Harm
• windet sich wie eine Schlange
• schlingelt um deine Füsse
• wie unbestimmtes Licht
• fließt unter der Tür herein
• dringt durch die Fensterritzen
• im blaudämmmernden Morgen
• kein Schloss hält es auf
• ein Schwanz
• windet sich
• der Schwanz einer Schlange
• schlüpft langsam herein und du

• willst sie nicht sehen nicht erkennen

• wenige Sekunden nur
• sind ein ganzes Leben
• es fliesst über deine Fusssohlen
• überschwemmt dein Herz es ist zu spät.
• Im Platzregen zusehen
• wie es hereinsickert unbestimmt
• das ruhige Licht dieses sich windende Wasser
• 一 wie eine
• Schlange
• friedlich fließt es, absichtslos
• S
• ch
• lan

• ge

• durch das Fenster
• aus der Seele fließt es
• aus jedem Ritz

• windet sich, sickert ein.

• Aus: Chen Yuhong: 魅[Mei / Dämonen], Aquarius Publishing, 2007